19/05/02

О прозе жизни

Второй раз на моей памяти разговаривали с мамой, что называется - по душам. Первый раз - в Москве, в открытом кафе на Новокузнецкой, после второй Сибирской короны, что неудивительно - в жару расплавляются не только мозги, но и развязывается язык. Как обычно, темой для разговоров послужили особи мужского пола, в частности мое не-расставание с Мишей, мои поклонники, мои друзья и в конечном итоге моя жизнь (можно подумать, она полностью завязана на вышеобозначенных молодых людях).Самой большой страх моей мамы - если я влюблюсь. Это самое нелепейшее, что может произойти с человеком. Тогда, по ее словам, люди начинают делать глупости, бросать институты, заводить семьи и детей, что мне категорически противопоказано. Потому что родительская ревность - это первое по значимости чувство, и его лучше не испытывать. Я все понимаю. Я вижу, что отец всегда раздражается, когда ко мне приходят молодые люди, нервничает, у него тут же портится настроение и самочувствие, ему кажется, что я вообще не должна показываться на глаза кому бы то ни было, я несознательна и "не уберегу себя" (последнее замечание вызывает во мне жалостливую улыбку). Время идет - а родители не меняются.

Пару часов назад я сделала для себя одно открытие. Я обнаружила ЖЖ (записи на www.livejournal.com для тех, кто не знает) людей, которых я никогда не знала лично, но которые оказывали на меня сильнейшее влияние на протяжение всего этого года. Точнее их стихи, которые я читала на ночь, делилась с друзьями, впитывала в себя до последнего слова, верила им. Стихи-фетиши, стихи-избавления. Люди, пишущие такие стихи, казались мне недоступными, эдакие боголюди, ведь человек всегда думает, что его искусство, его переживание, опыт каким-то образом глубже того, что чувствует и переживает другой - и согласно этому придумывала себе этих людей, какие они и как они живут со своими красивыми мыслями (привычка - идеализировать все, что мне нравится). Их ЖЖ не показались мне чем-то примечательным - хроника дней, нелитературные выражения, грамматические ошибки - эстетство, которое вызывает во мне лишь недоумение. Обидно от того, что все сходится - когда поэзия превращается в прозу жизни, она становится заурядной. Такой же, как у всех.

А еще, сегодня одному мальчику из ICQ предложила свой телефон - захотелось, чтобы он звонил мне, когда ему будет жизненно необходимо с кем-нибудь поговорить. Не припомню, допускала ли я на своей памяти чего-нибудь подобного - или все когда-нибудь случается в жизни в первый раз?