|
Мертвецы не
умирают
У меня серебристо-голубая
кожа. Глаза – непонятно какого цвета, но когда я шевелю ресницами,
то светает, то вновь становится темно. И цвета постоянно меняются.
Ощущаю я себя ни больше, ни меньше коробочкой от мака, потому что
когда я поворачиваю голову, слышу, как пересыпаются сухие семечки,
и внутри нее так темно, так пусто. А иногда мне кажется, что я ничто,
хотя мои пальцы доказывают обратное. Дайте мне булавку или что-нибудь
острое - надо проверить, насколько глубоко она может войти. Боюсь,
что зеркало не обманывает, и я на самом деле вижу себя. Где-то рот,
а здесь, наверное, сердце, толщиной с палец. Отвожу руку – кажется,
липкое. Отрываюсь – вспоминаю.
Бог не пришел, да,
конечно, сегодня же он ставил меня. И теперь какой-то новый непонятный
шум царапает уши, как бормашина, а кожа, как будто не моя, трется
об воздух – немного неприятно, но придется привыкнуть. Он оставил.
И к кому прильнуть щекой, распластаться, чтобы стало легко, чтобы
появилось тело, свое, прежнее? Я хочу, чтобы мне отдали прошлое
- вернули память. Нет… вот она… рассыпалась по полу. Много-много
спичек. И это все? Все что было? Из них можно построить спичечный
домик, но он будет не выше моей ступни. Ну и пусть - сейчас он будут
гореть, от макушки до самого донышка. Вот, получите! - больно. Я
хочу, чтобы вернули бога!
Мне говорили, что
я его двойник. Правда. Я – это он самый, видите? Чувствуйте… ну,
прикасайтесь же! Да я мертв, но что же, если вы не хотите быть оставленными,
становитесь рядом! Булавку? Да, вот, пожалуйста. Теперь верите?
Вы убили в себе Бога! Ведь просто же? И не воображайте себе, что
создадите из себя образ того, кого не видите. Вы не проживете ни
капельки дольше. Кто будет жить, когда собственный, взращенный внутри
божик увлекает вниз своей тяжестью за собой? Теперь забудьте - вы
будете жить дольше.
Я больше никого не
вижу, перебираю в мозгу семечки. Может, их разложить на кучки, чтобы
все прояснилось? Вот и гадай, что же произошло. Ах, да, мы же умерли.
Глупый смех со стороны вновь прибывших. Пусть себе колупаются, думают,
что всех умнее. У них даже вены так странно сплелись, что не знаешь,
до какой ниточки дотронуться. Вот они, тянутся к тебе, такие длинные,
светятся, и дают нащупать себя пальцами. А я буду лежать вот так
– и смотреть вверх, может, заметит? Предварительно рядом освободив
место, на которое он должен прийти. Да придет он, куда денется.
Вижу, закатилось
какое-то солнце, но оно другое - более подозрительное, более дряхлое.
Я не знаю, откуда оно взялось. Где же он? Ведь ему был так нужен
двойник? А если не нужен? вдруг нет?!
Скрипы, визг, какие-то
немыслимые движения вокруг, сотрясается мозг, и везде блики, блики,
отлипаю от зеркала, на пол летят осколки, впиваются в кожу, брызжут
чем-то красным, а, может, белым. Ну и черт с ним! Все равно похороны
только завтра!
|