|
46 - Площадь - Ты
Я
всегда стараюсь отвечать на странные вопросы. Даже если их кто-то задал
от скуки, просто так. Искать ответы не сложно – сложнее не расплакаться
от внезапно нахлынувшего волнения, когда внутри оживает мир, давно потерянный
в глубине прошлого – со всеми вопросами и ответами, слезами, судорогами,
мечтами, в которых я пытаюсь бежать от себя самой. Да, конечно, у меня
есть любимый маршрут автобуса. Для меня это не просто номер, мелькающий
в перечне безголосых и бесконечных остановок, который я готова ждать, обдуваемая
последним зимним ветром, и смотреть, как сходят и заходят люди. Его конечная
– площадь Революции, центр старого города, его маленькое красное сердечко.
Я попала сюда уже совсем взрослой и по очень печальной причине. Здесь живешь
ты. Надо только отпустить 46-ой, пройти мимо запотевших стеклянных витрин
«Цветы» и «Топаз – драгоценные украшения», потом мимо чугунных решеток,
пронизанных тонкими ветками деревьев, маленького дешевого кафе на углу,
а уже дальше – ты.
Только я к тебе, наверное, уже никогда
не приду - не стряхну ледяные капли с воротника, не переступлю с ноги на
ногу перед тем, как ты пригласишь меня войти, не согрею твоими ладонями
свое замерзшее лицо, целуя пальцы и желая только одного - оказаться в тишине
теплой комнаты, взять из твоих рук чашку крепкого душистого чая, так же
молча, и уже ничего не говорить. Только любить, чувствуя, как ты трогательно
заботишься обо мне, спрашивая, хорошо ли я выспалась, какое у меня настроение...
А я, помолчав, скажу, что опять мокрая весна, и этот факультет, со скучными
лекциями по философии, будильник на семь утра, подгорелые тосты…
Все равно продолжаю возвращаться к
твоему дому. Останавливаюсь, но стараюсь не смотреть на твои окна с пушистыми
фиалками на подоконнике. Они будто впитали твой образ – такие же живые
и послушные, с мягкими податливыми лепестками. Я отвернусь от них и про
себя спрошу: «Солнышко мое – отпусти, отправь меня в плаванье, и я буду
совершать подвиги во имя тебя». Ты, конечно, не увидишь, как я умру, заглушаемая
громким воем, где-нибудь на жестоком поле сражений, где только что звенели
мечи под стенами зловещего замка, с твоим знаменем в руках. И тогда мне
покажется, что даже в смерти ты будешь рядом со мной. «Опять читаешь рыцарские
романы?.. Да, я и забыла - ты ведь пишешь диплом… Принесешь и мне что-нибудь
прочесть, ладно?.. Не забудешь, мой маленький бесстрашный Ланселот?»
Красный. Так много красного вокруг
– потрескавшийся голый асфальт, отбитые кирпичные торцы домов, подмороженные
цветы в витрине – везде ты. В этом маленьком сердечке в центре города,
в каждом одиноко-стоящем деревце, в окнах пустого, дымящегося от безделья
автобуса. Даже в паутинке трещин поблекшей краски на стендах с афишами,
только потому что на них когда-то останавливался твой взгляд.
Почему мне так часто хочется все бросить
и приехать сюда? Может, в надежде встретить? Прохожу по площади, горько
усмехаюсь - уже март. Сухой, только что увидевший мир из под толщи черного
льда асфальт отзывается звуком моих каблуков. Иду в сквер, нахожу пустующую
скамейку с тысячей шумных воробьев. Буду молча глотать слезы и курить.
«Ты вроде бросила?» Вздрагиваю от ветерка – сквозит, как будто под кожей.
Хочется закутаться в тёплое и закрыть лицо ладонями. «Когда я перестану
тебя видеть в каждом облаке, когда ты, наконец, вырвешься из меня, из самой
моей глубины… может быть, тогда. Но вот ты растворяешься, исчезаешь, появляешься
снова… Помнишь, мы познакомились почти при таких же обстоятельствах – скамейка,
сигареты…»
Когда я сижу здесь утром, солнце всегда
заливает собой эти просыпающиеся улицы, дышащие тобой и приветливо улыбаются.
Потому что ты счастлива. В этой части города каждый день, прожитый среди
встречавших тебя прохожих, какой-то необыкновенный. Вижу девушку в черном
распахнутом пальто, она что-то напевает и ведет за руку пятилетнего малыша
в желтой курточке с оранжевым капюшоном. Он что-то лопочет, направляясь
ко мне, забавно щуря от света большие серые глаза. Почти твои. «Идем, не
приставай…» Она замечает мою улыбку, улыбается в ответ, а маленькая теплая
ладошка тонет в ее руке и скрывается за потоками унылых машин. Потеряла.
Доносится знакомая музыка, вроде бы Air. «Да, извини, я опять забыла принести
твой CD… завтра, хорошо?»
Ты будешь здесь позже, может быть много
позже, потом, но непременно будешь и непременно тогда, когда здесь уже
не будет меня Я тебя никогда не встречу – ты путешествуешь только в этих
громоздких трамвайчиках. Тоже красных, в которых я тебя не найду. Потому
что до твоих глаз мне подходит только один маршрут - 46. Конечная – площадь
Революции. Твое сердце. Твой дом.
|