|
Under
gothic (июнь 2001)
Чувство
моря
Море
смотрит своей лицевой стороной
на
мелькнувший по небу след,
а
изнанкой – в мои глаза.
его
цвет,
как
у листьев бутылочной афеландры
брезжит
едва-едва.
Леандр,
освящающий
башни
в
день святого Иоанна Предтечи
предчувствует
смерть.
Под
ногами
чуть
теплится твердь –
черепаший
панцирь для изготовления гребней,
и
веер
свой
распустив, красавица все вернее
подмечает,
что
на небосклоне совсем не осталось звезд –
я
их отражения собираю
с
морского дна под воздействием грез.
и
без помощи рук.
Я
погасшее солнце с собой беру,
а
Геро заплетает на палубе лунную косу
с
пониманием собственной старости.
ее
слезы,
превращаясь
в росу
в
створках устричных раковин
становились
бесценными.
морские
волхвы, пеленавшие нас в своей колыбели
даже
в порту
слышатся
сонным, бренным.
в
смерти нам хочется одного –
смешаться
с их телом.
01.06.01
Возвращение
Не
спорь, это красивый город.
тебе
ли не все равно,
что
я
лишь
пляшущий Атта Тролль
на
рыночной площади для прелестных испанок.
я
скоро вернусь
и
мы будем вместе мерить шагами его потолок –
он
где-то пульсирует
между
нами.
И
пусть
в
нем какой-то звериный удушливый запах
и
шорохи,
от
которых ты замираешь, но все-таки бьешься.
это
красивый город,
он
станет нашим
едва
фонари загудят разжижая
холодные
ванны ветров,
но
все же не светом – скорее вчерашним теплом,
помнящим
как
пахнет город с утра.
Ты
знаешь,
а
может не стоит труда
ломать
зрачками привычные темные бревна
его
ворот?
зачем
же ты плачешь, наивный мой Атта Тролль?
нет
возврата туда,
где
солнце не лижет твоих ресниц,
где
закипает роса, когда ты падаешь ниц
на
чужой мостовой,
оплеванной
натруженными словами.
подними
глаза –
ты
увидишь как свежая смерть
пройдет
по тебе истоптанными сапогами.
03.06.01
Sink
or swim
Города
отдают прелым запахом тех,
кто
прибыл сюда раньше нас…
от
костяшек их пальцев остались заломы
на
прочных дверях,
ведущих
в тупик, похожих на обратную точку света.
от
отсутствия ветра
танец
белых капустниц похож на наст,
съежившийся
на солнце под твоим пристальным взглядом.
на
побледневшем небе выступит жилка –
смеркается
слишком рано,
а
спустя минуту
калитка
вспомнит звук твоего падения,
пока
я прихожу в себя –
твое
отражение полощется в черточках, знаках, образах…
быть
может, украденных из вспоротой головы
второсортного
сочинителя,
уже
не держащегося на ногах у надгробной плиты.
смеркается
слишком поздно,
а
тьма превращает толчею зрителей
в
отсутствие лиц и в их возвращение.
ища
твою руку,
я
нахожу сцепление чьих-то смерзшихся пальцев.
ты
хочешь остаться?
этот
город на пол-лица сжимает сердце все реже и реже –
он
так же как ты,
может
сдаться мне…
как
и прежде.
14.06.01
Переигрыши
Пепел
нетронутых сигарет –
как
попытка спрятаться от несвободы…
от
слов, от чужого лица,
нависшего
грузной тенью над кипельно-белым листом,
от
непогоды…
Магнетический
взгляд,
пулей
ломающий твой побледневший висок
будет
ли брошен… мной?
ты
прав,
это
дико-слащавая боль
тает
вздрогнувшей алой каплей чуть выше щеки.
ну
и что ж,
я
ведь ребенок, который просто играет…
который
ищет прохладную пленку воды
сухими
губами,
но
ему мало
единственного
глотка…
крошки
хрупкой мучнистой души,
как
приспущенные рукава
плывут
в ровной глади.
А
ты
мечтаешь
стать взрослым,
скользя
по черному глянцу реки
моего
суженного зрачка.
пусть
те другие, что шепчут тебе про меня,
горчичной
кровью
выплеснут
то, что случится лишь тысячелетием позже.
если
хочешь,
увидишь
как «завтра» туго прорежет воздух,
а
я обрежу тебя обрывками сказанных после слов…
ты
маленькая запятая
между
двух спаянных голосов.
15.06.01
В
поисках недостающей половины
У
нас одинаковое лицо –
ты
дышишь на зеркало изнутри,
и
я становлюсь все отчетливее силуэтом
в
каждой капле вспотевшей слезы,
расплавляя
стекло,
сползающей
по краям на подобие трафарета
в
мою плоть,
что
явилась лишь продолжением мысли
о
нашем сближении в разных координатах
но
в общей точке.
карта,
обрывающаяся во взглядах,
направленных
друг на друга
нарочно
повторяет
черты расходящейся одноликости.
в
вечном странствии от жестокости до наивности
встреча
во времени -
не
встреча в одном пространстве.
Твой
дар – не исповедь и не желание
лечить
от боли, привыкшей к изгнанию
в
своих же вопросах,
прикованных
к отражению твоего беспечного мира
так
осторожно покинутого,
что
картина
его
восприятия пошатнулась,
тела
разошлись, но столкнулись души,
в
которых и звезды и жуткие тени и сердце убитого
ранее
мудреца,
жившего
одним целым – без «ты» и «я»,
странно,
ведь
до конца нами не пройдено и половины.
обрывки
пути
от
зачатия до пуповины
обозначают
две разных смерти в момент разлуки.
в
них мы будем «неразделенным одним» –
как
чьи-то сцепленные руки.
16.06.01
Уход
от бездарности
За
утрату себя
в
этом мелком отравленном море,
на
его глубине,
подчиняясь
пульсации волн,
песчинкой,
оставленной
на созерцание бури,
ты
желаешь справиться со своим временем.
во
мне же –
неверие
и перспектива проснуться в глухой пустоте
вне
тела,
с
пригоршней воспоминаний
о
насмешках над хриплыми скрипами
влажного
от бессилия мыслей пера,
разрезающего
в полумраке
мои
глаза,
привыкшие
к свету
в
пределе замкнутых многоточием дат, стихотворных строк.
найти
откровения для ответа
ты
смог,
но
в скобках твоих ладоней уже похоронено безучастие,
на
коже порезы от запятых,
отчасти
заветренных
рожденным тобой новым слогом…
он
совсем поредел на выдохе
и
замолчал на вдохе.
18.06.01
Там
где больно
Попытка
примирения –
пытка
остаться самой собой.
хочешь,
я выращу тебе маленьких гениев
из
молекул твоей головы,
но
тобой
я
их вряд ли когда наполню –
во
мне мало желчи и я не помню,
когда
перестала кусать себя и стала кусать песок
под
своими ногами,
а
ты стоишь вдалеке и не знаешь что между нами
расстояние
равное скорости пули
ожидание
слов,
что
нас обманули…
а
хочешь, я буду единственным центром вселенной
но
ты не позволишь быть первой, последней
и
даже, по сути, быть…
слишком
просто и сложно тебя забыть,
а
точнее, твои глаза отраженные пристальным холодом…
господи,
без тебя
я
наверно умру от голода…
16.06.01
Пришествие
Больная
бредит.
ее
вихри мечутся в червоточинах
плотно
стянутых дней, вяжущих губы.
ночью
она
непременно бредит тобой во сне,
смутно
рождая мерцающий образ в оконном проеме.
миры,
взбешенными
свето-тенями
упавшее
небо растаскивают на куски и царапают кровлю.
ее
знобит,
терзает
болью
уже
на круге девятом – почти пришли,
холодно,
жарко, осколки как бритвы лезвием режут ноги,
от
гортанного звука, ожога твоей руки
на
ее запястье
запуталась
в паутине своего ожидания новой жизни.
пришествие
твое
слишком скоро и прожигает насквозь
ее
мысли, молитвы, зажатые между ладоней как последнее слово.
ты
вернулся за ней,
в
полусне в полуяви выбрав из рода прочих
избранную,
смерть-источающим
взглядом пронзая ее глаза.
она
шла по пространству в туманных песках, лишенному тверди,
вдохновляюще
улыбалась
и
узнавала места.
21.06.01
|